Me envió Salvador ayer, Día de la Poesía, este poema, titulado Cajas, que pensé era suyo. Podría serlo, pero según me dice, es del poeta aragonés Ángel Guinda, y en este mundo de bancos y cajas en crisis, suena bellamente así:
Lo diría una indígena y tendría razón.
«Ustedes tiene la vida organizada en cajas.
Nacen y les dejan en una cajita.
Su casa es una caja, y las habitaciones
son cajas más pequeñas.
Suben a la casa en una caja.
Viajan en una caja.
Duermen y hacen el amor sobre una caja.
A través de una caja ven el mundo.
Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
Y cuando mueren
les introducen también en una caja.
Los Bancos y las Cajas tienen caja.
Los establecimientos tienen y hacen caja».
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos y nos desencajamos.
