Ocho músicos, en violines, violas, flautas, chelo contrabajo y clave,
nos trajeron esta tarde a los maestros Bach, Vivaldi, Teleman y Händel.
Con ellos pasamos dos horas sin tiempo en un paraíso amable,
sin lugar, sin nombre, pero siempre acompañados.
De cuando en cuando se oían cantar los pájaros.
La desgracia advino cuando, al fin, tuvimos que levantarnos
y ponernos de nuevo los abrigos.
Me invitaron, la semana pasada, a volver a ver la película El nombre de la rosa, hecha sobre la novela, muy superior, de Umberto Ecco, que todos leímos en su día con apasionamiento. Recordemos: la madre del cordero de la tragedia, que acaba en más muerte y en destrucción total, es el códice aristotélico sobre la comedia, sobre la risa y la capacidad del hombre de reírse de lo humano y lo divino. Y ese códice, guardado a cal y canto en la fortaleza de la biblioteca, como posible corruptor de las mentes de los monjes, es la causa de que varios de ellos lo codicien, se acerquen a él subrepticiamente y lo lean, envenenándose a la vez con el veneno puesto en sus páginas por el veneable Jorge de Burgos, guardián de la ortodoxia.
Jorge de Burgos se hubiera escandalizado también de aquellas palabras del novelista israelita Amós Oz: Leí los Evangelio y me enamoré de Jesús, de su visión, de su ternura y de su soberano sentido del humor. Tales palabras le sirven al cultísimo cardenal Ravasi para traer a colación el ensayo del biblista alemán, Klaus Berger sobre el humor de Jesús: una reversión –según este último– de todo lo que se percibe como serio, amenazante y capaz de infundir miedo. Es la destrucción de un poder presuntuoso, y una reafirmación de la libertad. Para desmontar estereotipos Jesús de Nazaret echa mano de la paradoja, la ironía, la crítica directa, el riesgo, la hipérbole y el uso del absurdo: el camello y el ojo de la aguja, la extirpación del ojo o de la mano, el ciego que guía otros ciegos, la serpiente que se da al hijo para comer, la lámpara escondida debajo del celemín, las perlas arrojadas a los cerdos…
Transgresor de los tabúes, Jesús consigue extraer enseñanzas virtuosas incluso de lo indecoroso: las molestias al vecino, las vírgenes en medio de la noche, los insultos de glotón y borracho… Es difícil entender al Maestro sin tener una pizca de humor. Lo mismo a la hora de sus señales y milagros: la morera plantada en medio del mar, o los dos mil cerdos ahogados en el lago de Tiberíades.
Este tipo de humor, entendido en su sentido amplio, se convierte en una forma simbólica de emplear con poder y radicalidad palabas y acciones, llamamientos y juicios, vida y muerte. Es una epifanía humana del Cristo, ampliada por los evangelios apócrifos. Es el lugar propio de la humanidad y de la libertad que uno se toma de sí mismo, representados dentro del mundo de El nombre de la rosa, en el sabio y sereno visitador franciscano Bernardo de Barsqueville. Humanidad y libertad que no han entendido, ni entienden ni entenderán todos los inquisidores y ferocees guardianes de la falsa ortodoxia, como Jorge de Burgos, que, al parecer, era español.
TERCER DOMINGO DE ADVIENTO
Cuaderno de bitácora: 13 de diciembre de 2020.
Ha sido esta madrugada, poco antes de levantarme. Tres personas, borrosas, no identificables, me robaban la máquina de afeitar en el Parlamento Europeo. Ví primeramente cómo intentaban cambiarme una cosa por otra y, de inmediato, cómo uno de ellos echaba a correr llevándose la cosa. Grité entonces y con el esfuerzo del grito me desperté.
La cena de ayer, como de costumbre, fue frugal: la ensalada de siempre con la media manzana de siempre. Nada de estómago ocupado.
¿Será la causa próxima la noticia de esa trama de sobornos en favor de Qatar entre unos parlamentarios socialistas del Parlamento Europeo, que leí ayer por la noche? ¿O tal vez el robo cotidiano de artículos del Código Penal por nuestro presidente del Gobierno al servicio de sus proxenetas independentistas? O, ¿quién sabe, si tendrá algo que ver con este día consagrado a los Derechos Humanos, sobre los que tanto he ido escribiendo?
Tengo dónde elegir. Pero hubiera preferido soñar con que oía hablar a Luis Enrique.
Fuimos buscando el otoño desde los últimos días de octubre y primeros de noviembre. Y nada. Por el Baztán. Por Urbasa. Por el Abodi. Por Quinto Real. Por Urkiaga. Nada. El verano proseguía, unilateral y máximo. Ni llovía, ni hacía frío como para acabar con la clorofila, ni el viento era demasiado recio para arrancar las hojas de los árboles.
Solo al final de noviembre llegó un poco de frío y una poco de lluvia y el otoño se dejó ver. Una tarde, fuimos de Egozkue a Iragi, pasando por el Alto del primer pueblo y vimos por fin la escala de colores por la que pasa el hayedo, cuando comienza, continúa y termina su otoñada, que tantos años hemos visto en sus más extensos dominios del norte de Navarra. Hasta que, una tarde, paseando por los alrededores de Pamplona, reparamos en que el otoño más variopinto lo tenemos cerca de nosotros: en el Parque de Barañain, en los arboretos de la UPNA y de la Universidad de Navarra, en el Parque del Mundo, en el Paseo Fluvial del Arga, en el Parque de Berriozar, en el Parque de la Vaguada, en los glacis de la Vuelta del Castillo…
Desde mi misma ventana septentrional, y entre los pasillos por donde voy y vengo, más aca de los sempervirentes pinos, abetos y cedros, y de los almeces que disimulan su caducidad, veo el intenso otoño amarillo de los tilos y de los carpes, de la familia betulácea pero con hojas parecidas a las de los olmos, junto al verdi-amarillo desvaído de los fresnos; y, junto a los gigantescos, verdialbinos, álamos, sostenedores de nidos de picazas, el ocre-dorado otoño de sus pares, gigantescos plátanos, también habitat preferido de las monjas, que en sus ramas más otoñadas compiten con el color carne oscura de los castaños de Indias que los contornean, propicios para las piernas cansadas. Al otro lado de la carretera, para que el contraste sea mayor, los tradicionales árboles que ornamentan nuestros fríos bloques modernos: los tejos recortados e impávidos con sus verdes imperturbables; los ciruelos japoneses o pisardis, en su variedad atropurpúrea; las magnolias grandifloras, de verdes lustrosos, y unos jóvenes cerezos, con su última sonrisa sonrosada.
Teníamos el otoño tan cerca, y lo fuimos a buscar.
Inmaculada Concepción de María
Potuit, decuit, ergo fecit
(Johannes Duns Scotus, 1266-1308))
Pudo y era lo mejor…,
luego lo hizo.
Eminens
Evidens
Solo asi se satisfizo.
A pesar de los penaltis, que nos deslucieron la fiesta de la Constitución, seguiremos tan constituidos como antes.
No le quito importancia al fracaso. Veníamos de comprar mazapanes en Soto en Cameros. En la plaza de Juan Esteban Elías, el indiano generoso que financió el gran edificio de las escuelas (1822), y en tormo a su estatua, aún permanecían cerradas las barracas de la pasada y primera Feria del mazapán. La primera parte del partido la vimos en el Casino, pintado y adornado a la manera cubana. Solo nosotros nos movíamos por el pueblo solo. Apenas el río Leza llevaba agua para que se le notata el paso bajo el puente gtrande. La segunda parte, retransmitida en Onda Cero por un crack tan patriota como nosotros, era tan agobiaora, que apenas la niebla baja invadiendo todo el Cañón de Río Leza podía sosegarnos y tranqulizarnos. Y asi hasta llegar a casa, y oír, después de mucho rato, que habíamos sido expulsados por los penaltis del estadio del maldito Mundial de Qatar. Mi dilecto y sereno José Sámano me serenó pronto. ¿De verdad, también los futbolistas españoles tenían miedo, como Sánchez, de no ganar? A otro perro con ese hueso…
No le quito importancia al fracaso. Sé que para muchísimos la decepción, el enfado, la rabia, la crítica acerba contra el el entrenador y contra algunos o todos los jugadores redundará en una baja estima, en una disminución del patriotismo y de amor al país, que es malo, malísimo para todos. Así somos. Así venimos. Así hemos sido educados.
Pero eso se pasará pronto. Cambiará o no el entrenador, casi siempre el chivo expiatorio nacional. Se rehará, madurará la Selección nacional ¡Que roja ni qué niño muerto! Volverá la Liga y se llevará las últimas maldiciones.
Y ni los penaltis tirados, para más inri, por marroquíes, el día de la Constitución, ni la última treta de Sánchez, la rebaja de la malversación para contentar a sus sostenedores y malversadores de la patria, podrán deconstituirnos.
La Constitución española de 1978: la (ley suprema) que nos constituye como sociedad viva y democrática.
La que nos dice lo que somos como sociedad, lo que queremos ser y cómo queremos serlo, ciudadanos con derechos y deberes.
El eje de nuestro Estado democrático de Derecho, Estado liberal y social a un tiempo, marco organizativo y protector de nuestra Nación.
Sin la raíz ST de nuestro Est-ado, de nuestra Const-itución, no est-aríamos, no est-aríamos de pie, no seríamos est-ables, no tendriamos consi-stencia, no estaríamos con-stituidos.
Por eso los que no quieren nuestra consistencia, luchan contra nuestra Constitución, quieren debilitarla, fragmentarla, desprestigiarla, de-stituirla, su-stituirla o de-struírla.
¡Larga vida a la Constitución que nos constituye!
Cada día más veremos entre nosotros, los navarros, que se nos filtran, se nos señalan o se nos envían relatos de encuentros de ex etarras, ex batasuneros o simplemente cercanos a BILDU y a la antigua HB con personajillos, nunca relevantes, de la vida política navarra, mayormente del área progresista comunista o socialista, siempre en minoría, hablando de todo y de nada, de la vida mayormente, y sobre todo de lo bueno y bonito que es hablar entre diferentes, sin que aparezca nunca cuál es la verdadera diferencia entre unos y otros, ni el verdadero fin del encuentro, de la trampa, o como se llame el experimento.
Porque de lo que ya conocemos se desprende que los personajillos de este lado -¡nadie piense en la Constitución, España o el navarrismo, palabrotas indecibles!-, que no han estado en el otro, son víctimas claras del síndrome de Estocolmo (en falsa representación de las verdaderas víctimas), que aparecen aludiendo vergonzosamente a su burguesa y equivocada vida pasada y a su saludablde conversión al diálogo, al pluralismo, al nuevo progresismo social, feminista y verde (autodetermisista también y sobre todo, aunque esto no se diga jamás).
Y, por otra parte, los interlocutores mayoritarios del otro lado, todos de la misma marca, aunque con distintos colores, no tienen remordimiento alguno. Ellos hablan de un mundo lejano, comenzando por la guerra civil, cuando no desde 1512, siempre mal contados, y de un mundo de injusticias provocado siempre por el Estado español, en el que no existió ETA, o, si exisitió, fue solo la fase necesaria para responder a la injusticia global.
Y todo para ir preparando la atmósfera, el ambiente cálido, el caldo de cultivo de la nueva etapa capital del régimen pluralista y progresista del futuro pentapartido gobernante en Navarra y tal vez de Euskadi, por el que acaban de hacer votos en sede parlamentaria, con una insólita proposición no de ley, PSN, BILDU, PODEMOS, Geroa Bai e IU.
A no ser que las próximas elecciones hagan imposible el contubernio.
Tarde fría y lluviosa (ya era hora) de diciembre. Como vengo haciéndolo casi todos los años, he ido a Javier, a la acción de gracias (misa, eucaristía) vespertina, en la fiesta de la muerte del santo. La capilla del castillo estaba casi llena. El jesuita, mayor, que ha presidido la celebración no parecía celebrar nada. Con una voz baja ha musitado o leído las oraciones, y ha leído, que no dicho una extensa homilía. Dos adolescentes han leído, no proclamado, muy mal las lecturas y un seglar adulto las peticiones. Ni una canción, ni una música.
Dios mío, ¿es esto una celebración? ¿es esto una acción de gracias? ¿es esto una fiesta? Más me ha parecido un ejercicio piadoso. Una novena. O un largo responso.
SEGUNDO DOMINGO DE ADVIENTO
(Cuaderno de bitácora, 6 diciembre 2020)